Gracias a Mediaisla por publicar un artículo tan delicioso

 

 Puente de palabras vivas

Rabindranath Tagore: conquistador de la trascendencia

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mediaIsla

Published: January 29, 2011Posted in: Visiones

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Juan Carlos García |«Cada poema es único, en cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía, toda la humana necesidad, todo lo que somos, hemos sido y seremos» R.T.
Es el mejor poeta Hindú de todos los tiempos y el primer ganador asiático del Premio Nóbel de literatura, ha sido la única persona en el planeta en escribir el himno nacional de dos países, el de Bangladesh y el de la India. Su lucha por colocar lo trascendente sobre lo superficial sitúa su obra (Escritos, cuentos, poemas, cantos, libros didácticos) en un contexto de suprema espiritualidad, el nivel de excelencia alcanzado por su tintero le valió el reconocimiento de su país y el mundo. Su obra es de permanente intimidad, vibrante, muy humana cuando no angelical. 
“Nacen sus poemas con la profunda vocación de un pozo”, como dijera Octavio Paz al referirse a las profundidades abisales que alcanzó su inspirada obra, que proviene de la mezcla de una infancia familiar marcada por el arte y la cultura, un ambiente holgado, una sensibilidad intensa desgarrada por tragedias familiares. Con una vida dedicada a la conquista de lo trascendente, por vía de la educación y una madurez tentada por miles de reconocimientos que lo exponían a la fama, cosa que despreciaba, porque “tal vacuidad de la fama, que es esencialmente nada, se ubica del lado opuesto a la trascendencia, que es el todo”, dijo Tagore una vez. 
De acuerdo a su escala de valores, la misma trascendencia es “la gran cima humana que podría encumbrarnos, si nos decidimos a escalarla, odisea tantas veces postergada”. En su concepto de vida, únicamente la educación puede despertar la esencia de las personas para lograr de ellas su apego por lo trascendental. Su obra enseña que las cosas que nos atan a la existencia deben ser remplazadas por los principios y valores más espirituales. Sus amigos habituales se concentran en un listado glorioso: Albert Einstein, Robert Frost, Mahatma Gandhi, Thomas Mann, George Bernard Shaw y H. G. Wells. Su famoso encuentro con Einstein en Kaputh, Berlín, el hogar del científico, el 14 de julio de 1930, arrojó evocaciones deslumbrantes de Tagore, como la siguiente: “Conocer y no saberlo, ésta es la perfección. No conocer y estimarse sabio, éste es el mal. Conocer el propio mal es liberarse del mal. El sabio no tiene mal, porque lo reconoce y no lo padece”.
En ese encuentro de gigantes, ambas luminarias discutieron sobre una amplia variedad de temas incluyendo la epistemología, ontología, teoría musical y poesía. Unidos ambos por una misma pasión: las cuerdas, dado que Albert Einstein estuvo siempre comprometido con su violín y Rabindranath volcado desde muy joven a la cítara, pasaron una velada de 8 horas: 
En un momento, Albert observa: ¿Sabías que el violín, con sólo cuatro cuerdas tiene más acordes que el piano con 78 teclas?
Tagore elucubra: “Cada poema es único, en cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía, toda la humana necesidad, todo lo que somos, hemos sido y seremos”.
Tagore fue el menor de catorce hijos. De niño, vivió en una atmósfera de publicación de boletines literarios y de representaciones musicales y de teatro. De hecho los Tagore era una familia amante del arte. El hermano mayor de Tagore, Dwijendranath, era un respetado poeta y filósofo. Otro de los hermanos, Satyendranath, fue el primer miembro de etnia india admitido en el elitista y antiguamente formado sólo por blancos Servicio civil indio.

Además otro hermano, Jyotirindranath Tagore, era un músico de talento, compositor y autor de obras. Entre sus hermanas, Swarna Kumari Devi, se ganó fama como novelista por su propio derecho. La esposa de Jyotirindranath, Kadambari, que tenía casi la misma edad que Tagore, fue una querida amiga y tuvo una poderosa influencia en Tagore. Su abrupto suicidio en 1884 le dejó fuera de lugar durante varios años, y marcó profundamente el timbre emocional de la vida literaria del poeta.
En 1878, Tagore viajó a Brighton en Inglaterra para estudiar en una escuela pública. Más tarde, estudió en el University College de Londres. Sin embargo, no terminó sus estudios y dejó Inglaterra después de una estancia de un año. Esta exposición a la cultura inglesa y a su lengua se filtraría en sus primeros escarceos con la tradición de la música Bengalí para crear nuevas formas de música. A pesar de eso, Tagore no abrazó nunca completamente las rígidas normas inglesas ni la estricta interpretación de la tradicional religión hindú por parte de su familia en su vida o en su arte, eligiendo en su lugar tomar lo mejor de ambas esferas de experiencia.
Hoy día en que los valores tiran furiosamente contra la trascendencia por todo el espectro global, sólo el tsunami de las rimas de los regaetones nos da escalofrío, por lo que el pabellón de Tagore resulta más vivencial que nunca, un recordatorio de factura exquisita, de que nos estamos consumiendo de genuina vacuidad, ocupando la pavorosa nada del espacio: “Cuando mi voz calle con la muerte, mi corazón te seguirá hablando.” | JUAN CARLOS GARCÍA, periodista y escritor mexicano, reside en RD

Elegía 31

A yissel Arias

Autopista de la noche a medio girón de alba resopla un alarido atiborrado de verde. La danza de los astros se agita pulmón adentro revoloteo de alas carrera desenfrenada en loco estupor de cirros.

El viento del invierno regresa de herir tu alcoba los pechos de las horas procesionan cabizbajos malolientes palpituras sobre el indulto  del verso.

Recalentabas tu cintura en la mesita de noche como entornando los ojos para esconder cada abrojo sendero de mil lagartos donde tendías las alas.

Tu piel se llenó de gente hasta taparte los poros gente saltando en tus hombros o cayendo en toboganes si es que tendías las manos. Un océano en tu voz para entender tanto cielo y tan solo un corazón y para colmo de humanos.

Entiendo que eras de afuera, se lo perdieron los diarios el vulgo ni se enteró, tu alma untada de sol cantando añejas vivencias con esas cosas de un tiempo que tal vez no haya existido.

Los quicios de las casas en ti se avivan de llanto, el calzo de la tarde cimbra en lagar de agruras pájaros del día anochecidos de golpe. Sin cielo caer sin cielo las madreperlas del campo se alimonan en silencio los duermevela del genio.

Salto de ángel proscrito recién quitado del mundo cuánta inclemencia desnuda sobre un desierto tan largo. Te vas y ves que te vas a Dios qué diablos lo entiende.

Vestías de gaita y salterio en tu sabana de espinos de metalurgia hierática estrofa de himno sin nombre de esos que aquí no se cantan paisaje desconocido que solo soñar soñamos.

Ventana abierta a la lluvia se expande en el camposanto viento de la represa reperperando tu ausencia saltando sobre el ganado instinto de mariposa empelotado en los mangos el pasto recorre el valle para anudarse en tus manos sin tanto con que decirte con tanto de ti volando íntimamente volando.

Vienes de tour infinito insospechada en mi agenda no sé si duele allíarriba si el sol ensombra allábajo si se abrepaso la voz  escudriñando tu boca. Dónde escondiste las fuerzas que nunca dejaste libre.

Un largo viene dormido siempre en tu cara de espejo enraridando ternuras aquellas alas de garzas y las corolas de acero que adoquinaban tus ojos o la erupción de tu adiós hecha de un siglo sin aire.

Cómo cazabas la luna con tanta sangre inclemente amiga cometa amiga las autopistas del miedo enflaquecían a tu paso amiga paloma amiga con un solo corazón.

La fosa extendió los brazos a medio pie de la gloria noche caída de bruces con un bostezo de puerta legiones pintarrajeadas tan sudorosas de júbilo ladera de la pendiente donde escondiste tu llanto.

La muerte con traje blanco aplaude tu pandereta criaturas de nombre gótico gimoteantes de emoción osamentas almidonadas girando sus ula ula viento desnudo y largo embelezado en tu adiós.

Ya no pudiste marcharte si el mundo se ve en tus ojos el sol se hizo tu hermano anclados por ti en el cielo rebullen los arcoiris como esas flores silvestres que solo saben nacer.

Eva  
 

Yo también vengo del polvo, guardo su rastro en mis pupilas para encontrar a la mujer que engarzó mi  destino. 

Segregados
en
pliegos,
revolcándonos entre racimos
de espuma.
Sin itinerario a la  ruta.
Odiándome como me sientes.
Tantas veces.
Arquitectos de sueños.
Fraguadores a destiempo.
Solos.
Fabuladores
De invierno.
Eso.
Escrustradores
De esperma.
Polvo en el silencio
vencido del ulular.
Diseminados en coses.
Escudriñando hogueras diminutas.
Braceando
a lo indiurno.
Engullendo destierros
sentimientos profanos.
Extrañamos.
Tal vez.
Aterrorizamos al vernos
o lloramos en vida.
Nos necesitamos.
Cierto.
Nos apremiamos con anclas.
Orquestamos el horizonte
a nuestra horda.
Labramos la tierra prometida
incluso…
nos tomamos las manos al escuchar la voz
De Dios.
Frente al hueco
entre los astros/…/ un lánguido murmullo
sobre la planicie irritante del desgano.
Un sobreviviente entre tu barro
o el mío que beberá nuestros pechos
latirá bajo el crepúsculo
o vencerá el último beso.  

Aquí logro entrar afuera ∞   

¿Qué es el humor?

Revista de Cultura

• Miércoles 26 de enero de 2011, 20:42hs.

Santiago Varela, alguna vez libretista del mítico Tato Bores, define las distintas clases de humor según sus cualidades.

POR SANTIAGO VARELA

HUMOR POLITICO.

Varela lo define "naturalmente opositor".

La palabra “humor” nos remite al concepto de los humores que tenían los griegos en la Antigüedad. Estos eran, básicamente, cuatro: la bilis, la flema, la sangre y la bilis negra. Luego, el término “humores” se extendió a todo lo que fuera alguna secreción del cuerpo, desde las lagañas pasando por los mocos, hasta lo que usted quiera imaginar… Un asco.
Como ven, desde su origen, el humor no tiene nada de gracioso y eso de asociarlo a cosas que despedimos del cuerpo es en realidad bastante repugnante. Tal vez así se intentará descalificarlo por su carácter transgresor hacia una vida, que durante los siglos de preeminencia de la moral judeo-cristiana, obligatoriamente debía ser grave y formal. ¿O leyeron alguna vez que Dios –cualquier Dios– alguna vez se haya reído? Entonces, ¿por qué no usamos otra palabra para nombrar a lo que nos causa gracia? No lo sé, no soy un teórico en estas cosas.
Sí, es cierto que el humor utiliza con frecuencia hoy imágenes y situaciones asquerosas. Pero más allá del recurso, la palabra clave es: “reír”. El ser humano es el único animal que sabe –o puede– reírse. Reírse es bueno, hasta los médicos, que son gente muy seria, lo dicen. También es sabido que es útil para exorcizar la angustia, de aquí el humor negro y los chistes en los velatorios. Cada tanto aparece alguna investigación de alguna universidad, pongamos la de Minessotta, que afirma que los sujetos estudiados que se rieron 4 minutos diarios o más incrementaron sus posibilidades de sobrevida en un 6,7%. Eso sí, además de reírse, ayudaría bastante que no los manden a Irak.
Podríamos decir que el humor es sanador, aunque no es bueno confiarse demasiado. Debemos recordar que el humor requiere de códigos compartidos. Si intentamos hacer reír a otro que tiene códigos distintos a los nuestros, más que hacerlo reír, conseguiremos que ponga cara de bragueta. O nos quiera sacar a patadas. (Algo que suele suceder con personas o doctrinas con poco sentido del humor.) Así sucede con el llamado “humor a costa del otro”, que lamentablemente está muy difundido. Mucha gente encuentra divertidísimo cargar, gastar al prójimo, sobre todo al distinto: a la gorda, al negro, al rengo, al que se equivoca o a la víctima de una cámara oculta. El “reírse del otro”, no “con”, se encuentra muy difundido en la televisión, ya que se supone que da más rating y eso es palabra santa. No puede decirse que sea un humor inocente. Después de Freud, nadie puede hacerse el cándido frente a ciertos chistes que quieren mostrarse como herramientas de humor, pero son herramientas de agresión. Y de las peores. Porque se dicen con una sonrisa, escondiendo la intencionalidad de decir lo indecible, por cobardía, de otra manera. Cuando nos enojamos y le paramos el carro, el tipo nos sale con un: “Che, que mala onda… si es un chiste…”.
Sin embargo, el humor, el chiste y sus hermanitas, la ironía y la sátira, pueden ser recursos válidos para restaurar la dignidad cuando corre peligro. En situaciones de opresión, donde el dominado no puede liberarse, al apodar ridiculizando al carcelero, el humor ayuda a resistir y a apuntalar la dignidad. No estamos derrotados, aún podemos burlarnos y eso no lo pueden evitar por más grandes y poderosos que sean. Es más, cuanto más grandes y poderosos sean, más flancos ofrecen para ser ridiculizados. Como dice el psicoanalista Eduardo Botero Toro: Quien apela a la risa apela a la seriedad del drama por la vía de impedir quedar sometido a su imperio; que es justamente lo que todos los fundamentalismos (y autoritarismos) procuran prohibir… Esto nos lleva al humor político. Si bien es cierto que el humor político es naturalmente opositor, es fundamental tener en cuenta que la oposición que dignifica es la que se ejerce contra el poder, y no siempre el poder coincide con la figura del gobierno. Si nos equivocamos en esto, podemos pensar que se satiriza y se desgasta al poder, cuando en realidad se apuntala al poder real que reside en los sectores hegemónicos del establishment. En nuestra historia reciente no hay mejor ejemplo que cuando los humoristas se ensañaron con el presidente Illia satirizándolo y comparándolo con una tortuga, suponiendo que se encontraban en la vereda de los opositores, cuando en realidad colaboraban con el verdadero poder –que no residía en el gobierno–. Inclusive el mismo Tato Bores, que ya trabajaba por aquellos años, estuvo de acuerdo con que en el llamado Monólogo 2000, que yo escribiera en 1990, se incluyera el tema y a modo de mea culpa dijera textualmente: “Ahí tuvimos un cacho la culpa todos porque los sindicatos, la CGT le tiraba tortugas en Plaza de Mayo, los medios en contra, los periodistas en contra, los humoristas le hacíamos chistes, éramos una manga de boludos”.
Eventualidad que también nos puede pasar a los que hoy estamos en este oficio de hacer humor: que por algún motivo, nos convirtamos en una manga de boludos. Pero ésta sí es otra historia.

DESDE LA REPÚBLICA DOMINICANA: Jeannette Miller gana Premio Nacional de Literatur...

DESDE LA REPÚBLICA DOMINICANA: Jeannette Miller gana Premio Nacional de Literatur...: "Jeannette Miller La poeta, ensayista, novelista, cuentista y crítica de arte; Jeannette Miller, resultó la ganadora del Premio Naciona..."

Nueva casa en el aire para escritores

Esta es la nueva residencia literaria de Randolfo Ariostto, para todos mis hermanos
http://albasinmadre.blogspot.com/

Introito

A mis querid@s amig@s de la literatura, a todos los planetas hermanos en general, espero que esta sea la primera de un innúmero de visitas, fructíferos acompañamientos, encuentros inolvidables y sobre todo mucho, derroche de arte... ESTA ES SU BIENVENIDA A ESTE UNIVERSO DE LA LITERATURA